Tandis que ses compagnons finissent d’effacer les dernières lignes du roman, Tyg s’assoit. Il prend alors sa gourde et verse tout son contenu sur sa tête. Malgré cela, la fine poussière qui recouvre tout dans la petite grotte d’invocation, reste collée à sa peau, ses cheveux et même ses vêtements.

– Alors, vilain crasseux ! lui dit la druidesse. Utilise une lingette pour te débarbouiller le tour des yeux, de la bouche, des oreilles et des narines. Le reste tu le feras plus tard, chez toi, sous la douche.

– Grumbele… , ronchonne le nain en sortant de son enveloppe un petit bout de tissu sentant le citron.

– Grincheux, lui répond la belle femme en souriant. Puis, poussant du bout de sa botte le grand livre, elle reprend pour elle-même : Pourquoi se servent-ils de textes aussi longs, de véritables romans, pour invoquer leurs horreurs ?

– Une image ne donne qu’un seul monstre. Ce sera le monstre du cinéaste, du photographe, du peintre ou du dessinateur qui l’a imaginé. Dans un livre, il y a autant de créatures que de lecteurs. Ils ne seront ni tout à fait pareils, ni tout à fait d’autres, lui répond Tyg en se relevant.

Novy, le dos appuyé à la cloison depuis quelques minutes, entrouvre les yeux. Il regarde le nain tituber en s’éloignant.

A qui parles-tu Tyg ?… Tyg ?